Ушёл ЕВГ
Странно, но нет горького послевкусия у этой смерти. Просто занавес опустился с последним поклоном актёра... Всё всегда происходит вовремя, и лишь нам зачастую не хватает сил или ясности взгляда, чтобы не забывать об этом.
А смерти - нет.

Любимые книги детства - что-то вроде биографии. Сойду когда-нибудь с ума коли я, и сяду писать "Лето Господне", состоять ему судьба из рассказов, стихов, сказок и огрызков всяческого науч-попа. Не менее чем наполовину. А другую половину составят, следуя этой логике текстоцентризма, игры в сказки и рассказы по мотивам рассказов.
Впрочем, галаперидол в стране кончился не весь, и ты, читатель, наверняка избегнешь последствий моего сумасшествия:)))))
Так вот. Так уж случилось, что месяца два назад аз грешный искал одну книгу из своего раннего детства, ибо выяснилось, что прекрасная моя леди о такой даже и не слышала. Книгу нашёл, заодно вспомнил ещё про несколько скрывшихся в потаённых углах антресоли любимых кирпичиках, но - главное в нашей истории - обнаружил за ребёнком, коим мне довелось побывать, привычку к заметкам на полях. В самом, что ни на есть прямом смысле - бедные страницы все исчерканы. Пометки, комментарии, даже что-то вроде альтернативных историй. Целая страница зачёркнута и между строк написано как должно быть. Что, собственно, совершенно естественно - по сей день ведь хочется вымарать из читаемого (или отсматриваемого) корявые, от "так положено" или (что не лучше) от "иначе не получится нужное", куски.
Вся эта "История лазания на чердак одного нарцисса" изложена здесь ровно с одной целью. Сказать, что своё и "чужое" нередко уживаются на одной странице, и бывает так, что время говорить от первого лица ещё не пришло, но пришло к кому-то ещё. Моё "время тишины" тянется уже второй, кажется, год и заканчиваться пока не спешит. Личные заметки - не для публичного пространства, а остальное не хочет пока покидать скорлупу. Видимо пока буду ограничиваться ссылками. Для себя и тех, кто заглянет на огонёк. А там, глядишь, и распишусь. Вон, про "Для тех, кто видит сны" давно себе обещал оформить в слова - вся кухня про опус сей проговорена, не одной же ей мучатся. Или вот "Театр Абсурда" в который я нынче влюблен не меньше чем в свежее творение ОП... Когда-нибудь. Но обязательно:)
А пока - вот:
http://kalugin.livejournal.com/105775.html?style=mine
Сказ о том, откуда у неприязни нашего современника к пафосу ноги растут. История печальная, но правдивая.
Доброго времени суток всем...

Конец Водолея - лётное время.
16го - родился - взял разбег - Непомнящий.
17го - лёг на крыло Башлачёв.
Игла давит на ткань - ещё не до дыр, но волокна натянуты и складок - не разгладить.
"Я знаю зачем иду по земле
Мне будет легко улетать..."
Посмотрите в февральское небо и вы обязательно услышите это.

Время от времени я открываю книги любимых поэтов наугади радуюсь аки дитя малое словам, которых могло бы и не быть, но, вот - есть.
Куда чаще это же делает my fairy lady и я катаю на языке нежданный подарок, зотоьую монету, спрятанную между страниц.
Про мысль изреченную говорят разное( а чаще - одно и то же), но не пристало бродяге сетовать на поставленный кем-то на перекрёстке камень. Даже если дорога кажется знакомой - случалось и на таких теряться, выбираясь по хлебным крошкам из чащи. Да и не один ты ходишь там, где всякая дорога - на одного...
Это всё, понятное дело, лирика. А важно вот что: я очень рад появлению вот этого текста.
Потому что полезно вспомнить то, что знаешь. Полезно проверить - знаешь ли ты это всё ещё и это ли ты знаешь.
А кроме того, он наверняка случится вовремя и для кого-то другого.

Есть всё-таки в юлианском календаре завораживающая неспешность. Это, не считая всех прочих его достоинств.
Посему, пользуясь перекочевавшим для большинства ныне живущих в разряд роскоши правом не шагать в ногу со временем

Поздравляю всех с Новым Годом!
С праздниками, друзья:)

Спасибо, Артур. Спасибо за всё. И - до встречи.

Артур Медведев
+

Ангелы кружат всегда где-то рядом, только редко показываются на глаза. За спиной они, не выцепишь простым зрением, разве что сам покажется - Полярною Звездою над чужими водами, следом на незнакомой дороге в буран.
Свету не исчезнуть, ибо пребудет всегда, и ночь наша - чьи-то руки, легшие на лицо. Иди, жмурись, ищи в гулком да глухом "я" незапертую дверь наружу. Зеленую. В белой стене.
Там ветра летят касаясь звёзд,
Там деревья не боятся гроз,
Океаном бредят корабли,
Там на самом на краю земли...

Нырнёшь на секунду в сетевое пространство, тщась сбежать от пекла за окном - и обнаруживаешь себя всё в том же августе с плотным воздухом и редкими, как искренность, всплесками прохладного ветра. Октавианов месяц так же властен, как и его хозяин, так что прятаться придётся, похоже, где-нибудь в другом месте.
Впрочем, мне грех жаловаться на свою "френд-ленту". Умных людей, не ленящихся видеть, слышать и записывать воспринятое, в ней как раз достаточно, чтобы возвращаться сюда. Не так много таких мест в мире. Не осталось почти.
В такую духоту слова слипаются и теряют вкус. Говорить лучше без них. Особенно, когда течение жизни бросает в тебя готовыми образами. Сегодня это будут две новые (для меня) картины Эдмунда Шклярского:

Механизм


и
Танцующий

Этот воздух хотя и не приносит облегчающей прохлады, зато явно дует из щели в какой-то другой мир. Что, на мой взгляд, нашему здесь и сейчас не помешает.

За сим автор раскланивается и вновь растворяется в воздухе, как и положено навеянному летним солнцем миражу.

Манвантара калиюгировала, калиюгировала да пока не выкалиюгировала.
Коллайдером коллайдерило андронно, коллайдерило андронно да не выколлайдерило, а только заколлайдерило.
Наш коллайдер не переколлайдеришь, не перевыколлайдеришь.
Извините, вырвалось :)

Отчего иные люди, вместо того чтобы попытаться излечить свою душу, раненую этим миром, превращают её в сплошную рану?
Странные нынче времена. Чем дальше, тем интереснее. Лет десять назад с человеком, работающим "в офисе", можно было заговорить о литературе или музыке. И был даже шанс, что он поймёт тебя. Слово "больше" жило в зрачках господ в малиновых пиджаках и спортивных костюмах, а многие люди с доходом чуть выше среднего знали смысл слова "достаточно". Или это мне так везло со знакомыми?..
Странные нынче времена. Девяностые (военное, если разобраться, время) должны были бы научить ценить "здесь и сейчас", жирным маркером подчеркнуть всю тщету заботы о дне завтрашнем. Однако - вот они, дети девяностых - спешащие из офиса на бизнес-треннинг. С книгой по НЛП под мышкой. Сколько времени они оставляют себе, чтобы смотреть в небо?
Зелье "я смог" дурманит не слабее опиумных паров и манит не хуже карнавальных тамтамов. Этот танец требует всех сил, обещая ту лёгкость движения, что видна в пляске опытных участников. Главное - не смотреть вокруг, представить себе, что весь мир состоит из танцующих хорошо и танцующих плохо.
Я, кажется, знаю, отчего мне всё чаще попадаются на пути люди, про которых принято говорить "успешный тот-то". Легко соблюдать целибат в пещере (это до первых суккубов, разумеется) и не оскоромиться куда легче в той же пещере, чем на княжьем пиру. Значит, пришло время учиться плыть своим течением посреди чужого потока. Не смешиваясь, и - не забывая про свет, что есть в каждом из унесённых этим потоком.

Курт Воннегут никогда не входил в число тотально любимых мной писателей. Что-то нравилось в одной книге, другая цепляла целиком и оставляла равнодушным при попытке прочесть ещё раз. И всё-таки в его творчестве есть слова, которые звучат в унисон с тем как дышу сейчас. Те, которые Воннегут выбрал себе в качестве надписи на могильном камне:
„Для него необходимым и достаточным доказательством существования Бога была музыка“
Как же часто последний аккорд меняет всё и звучит ещё долго после того, как зал опустел.
The rest is silence.

и прочие геометрические фигуры...

Наблюдя изредка (и, к счастью, издалека) людей, поддержания физического здоровья ради "занимающихся йогой", и искренне уверенных в том, что книги "о тантре" повысят их постельный рейтинг, невольно задаёшься вопросом: а не войдёт ли лет через пять - десять в список модных и актуальных занятий... ну, скажем... спагирия?
Хотя я бы рекомендовал флагеляцию.

Вспомнилась мне, в связи с беседой об особенностях английской гигиены, история об особенностях гигиены немецкой. И не гигиены даже, а высот, которых и в этой плоскости бытия достигает сумрачный германский гений.
В немецких "присутственных местах" грустно и нервно. Что естественно, поскольку определённая концентрация чиновников настроение улучшить может только другим чиновникам. Учиняющим ревизию. Но, то ли от доброты душевной, то ли от уверенности во вполне определённом уровне умственного развития посетителей, имеется в большинстве из них инструкция по пользованию унитазом Заходишь в соответствующее помещение, а над чудом сантехники две картинки висят: перечёркнутый стоящий мужчина, промахивающийся мимо (и надпись: Falsсh) и чинно сидящий на унитазе (подписано: Richtig). Вот от такой "воспитательной работы" и стереотипа ею навязанного ангелымеркель и заводятся. Я так думаю:)

Одному из самых ярких (а под определённым углом - просто самому яркому) среди существующих здесь и сейчас явлений музыкального мира - "Оргии Праведников" уже около десяти лет. То есть, изрядно больше, чем моему близкому знакомству с интернетом. Но и этого недолгого знакомства хватает. что бы регулярно обнаруживать на его просторах удивительных людей - на полном серьёзе считающих название группы inappropriate. Умных, кстати, и талантливых, под час, людей. Вот и разгадываю который год шараду: ирония отказывает людям в определённых (связанных, видимо, со вторжением Лобачевского в эвклидов мир) обстоятельствах или умение читать иносказания в этой иронии заложенные...
Не знаю.
Некоторым господам, впрочем, не нравится не только название. Композитору Рыбникову, например, не понравилась "Королевская Свадьба" на мотив его музыки из "Тот самый Мюнгхаузен". Тут надо остановиться и сказать огромное спасибо fug_azi за возможность эту вещь услышать, пусть и в урезанном виде. Многомерная, надо сказать, даже и в урезанном виде песнь вышла. Но Рыбникова я, пожалуй, понимаю. Потому что ко второму куплету, где свадьба уже произошла, романтическая мюнгхаузеновская тема подходит с ну очень заметной натяжкой. Как бутафорская корона - настоящему монарху. Чьему достоинству она не повредит, но несоответствие окажется уж больно видимым.

Слова - одежда нашего ума. То, чем вынужден был обернуть мысли Адам, перепоясываясь фиговыми ветками. Ум вернувшийся домой надевает человеческую речь только "выходя к гостям". Чтобы понимали и не отвлекались. Отшельник носит одно и то же рубище, не столько спасаясь от холода, сколько забыв о том, что когда-то надел.
И слова мы носим как одежду - подбирая сперва под погодные обстоятельства, потом, из подходящего случаю множества, - под личный вкус. И так легко перепутать гардероб с зеркалом, принять за собственное отражение словарный запас и ярлыки "образование", "гражданская позиция" "профессия", "политические убеждения". Люди, которые носят богемные свитера марки "современный философ" утверждают, что именно "лейблы" есть способ самовыражения homo postmodernus. Но какая, в сущности, разница: изготовлена маска респектабельности из смокинга и галстука от кого-нибудь (в этом месте автор завис, пытаясь вспомнить какой-нибудь модный у приличных людей "брэнд"; не вспомнил и решил оставить как есть, проигнорировав существование гугла) или из десятка-другого пунктов "словаря менеджера". Или - философского словаря.
Но если перестать вертеться в обновках перед зеркалом, из слов вполне может выйти толк. Ими, говорят, пишут стихи.

Нас чаще всего подводит невнимание к мелочам, не так ли?

Вторую неделю подряд в четверг идёт дождь.
Сколько, интересно, осталось ждать до появления на улицах турусов на колёсах...

Подумалось: а не написать ли о свежих впечатлениях от пополнения фонотеки? А написать:)

Вячеслав Геннадьевич Бутусов есть уникальное, по-своему, явление в нашей музыке. Ну вот представьте: стихи, напоминающиее более всего Корнея Чуковского после недельных посиделок в амсетрдамском coffee-shop`е, да вокал "ну очень приблизительный", да гитара под стать вокалу. И вот слушаешь этот "коктейль" и понимаешь - талантище. Что-то подобное в западном роке представляет собой Том Уэйтс, но Уэйтс с музыкальными инструментами на куда более короткой ноге. А здесь...
Прёт из человека не совсем ясно что именно, но с такой силой, что минус на минус даёт не просто плюс, а развесистый пинок. Шагом марш - к просветлению. Неисключено, что Бутусов - это та самая бамбуковая палка:)
Одним словом, очередного творения коллектива "Ю-Питер" я ждал. И вот намедни дождался. Имею сказать:)
Прежде всего, "Богомол" - альбом очень концентрированный и очищенный от посторонних влияний. "Имя Рек", которое я нежно люблю и даже иногда слушаю, - конструкция ажурная, вся прошитая флейтами и колокольцами. Аквариумная несколько. Что, по обнаружении в составе Олега Сакмарова, неудивительно. О "Биографике" принято говорить или ничего или плохо, что, пожалуй, изрядный перебор (как минимум половина альбома стоит лестных, а не уничижительных, оценок), но факт злой продюсерской воли - налицо.
И вот - "Богомол". Та музыка, которую, судя по концертам, интервью и прочим намёкам, Бутусов и хотел играть. Она действительно чёрно-белая, записанная исключительно гитарными средствами, без двухминутных соло и витиеватых аранжировок. Короткие штрихи заточенного грифеля и жёсткие проходы углём.
Эту музыку очень сложно любить, и похоже данный факт свидетельствует о том, что цели своей группа добилась. Отмежевалась от раскрученности пары песен с предыдущей пластинки и честно заявила: мы делаем вот это, а слушать или не слушать - дело ваше.
Эта музыка погружает в какое-то совершенно своё время и пространство - состоящее из света звёзд, снов (которые есть всё вокруг) и кричащего, но мало кем услышанного Неба. В этом чёрно-белом рисунке поразительно много света, доставшегося зрителю в подарок от художника.
По большому счёту, "Богомол" - это история о том, что стержень внутри и покой в душе лишают какой-либо значимости нехватку мастерства и вокальных данных.

Думаю, в жизни каждого читателя находятся писатели отношение к таланту которых оказывается прямо противоположным отношению к убеждениям. Я, к примеру, чрезвычайно негативно отношусь к излагаемой в книгах позиции английского сатирика (записанного у нас, продаж видимо ради, в фантасты) Терри Пратчета. Да не погибну я от рук пратчеттофилов, но читать оды "миру, который идёт вперёд" и вечные либеральные сказки об аристократии как надстройке (ненужной и подлой, разумеется), без содрагания не выходит.
Любопытный, кстати, факт: русские переводы Пртатчетта чудовищны и воспроизводят дай Бог 20% от наличествующих в оригинале каламбуров и, что куда важнее, намёков. И тем не менее, шутейная слава сего автора среди русскоязычных читателей есть твердыння незыблемая. То ли в ещё советском умении читать между строк и угадывать анекдоты по специально сделанным оговоркам дело, то ли в упоминании в аннотации слова "юмор"...
Тем не менее, мультяшные пртатчеттовские персонажи встречаются и вне трудов его пера. Вот, например:
Иногда Моркоу говорил так, словно бы читал вслух гражданское эссе, написанное обалдевшим от радужных перспектив мальчиком-певчим.
Прав был, похоже, писатель Уайлд, даром что ориентация подкачала...
И нельзя не задаться вопросом: отчего настолько уплощается от времени объект смеха, что вместо объёмных гоголевских персонажей ему достаточно нарисованной Пратчеттом контурной карты?

P.S. А статью Владимира Карпца об Иране рекомендую уже безо всякой иронии. Много верного в ней сказано.

по мотивам комментариев

Имеет ли смысл монархическая позиция в нашем "здесь и сейчас"? Во что она превращается, если принять за верное (а спорить с этим утверждением Глеба Бутузова я лично не собираюсь в силу соответствия его моим личным ощущениям), что: "уже давно нет и не может быть никакой монархии, нет в мире ни одного монарха, вызывающего восторг подданных и страх врагов"? Стоит ли держаться за монархический принцип в себе, коль скоро его подлинная реализация, а не симулякр таковой, в нашу югу - уже и не миф даже, а миф о мифе?
Стоит. Именно из-за невозможности реставрации монархии человеческими силами - стоит. Во-первых, это - ещё один шаг к тому чтобы положиться на Творца во всём. Во-вторых - приходит ясное понимание расположения своей дороги вне всех современных социальных "проектов" и "модусов". Остаёшься наедине с вертикальной Родиной. Т.е., Градом Божьим.

На месте амбарного замка, обозначающего в наших палестинах protected post, куда уместнее смотрелась бы роза.

Преамбула. Пару дней назад с одним случайным знакомым произошёл следующий разговор.
- Не пью - сказал я.
- Почему?
- Не интересно.
- Не верю.
То ли по следам этого эпизода, то ли вслед компании отправившейся в сторону места распития, в голове одного, пошедшего в противоположную сторону, чудаковатого типа ,который наверняка мне просто приснился начали плодиться вот такими мысли. Или нечто вроде них.
Итак, ( амбула )

Сесть у окна и слушать. Когда дыхание станет не громче тишины вечера за окном, добавить шелест листьев, стрёкот сверчка и кальянный дым. Попробовать - нет ли лишнего шума. Если проезжая часть слишком близко от окна вечность будет горчить. Медленно втянуть полученную смесь. Задержать дыхание и дать вечности заполнить грудь и отправиться в путь по венам.
Нас нет для времени и времени нет для нас пока висят в воздухе клубы смешанного нами настоящего и прибой вечерней тишины ласкает виски изнутри. Мы бессмертны , потому что безвременью нет обрыва, даже если нам приснится, что мы встали и ушли...

Театр абсурда, в котором всем нам приходится курсировать со сцены в зал и обратно, должно быть, тоже начинается с вешалки.Похожая вешалка имелась в обиталище Карабаса-Барабаса - дабы подвешенные за вагу "актёры" не нарушали пграфика представления...
Я крайне редко оставляю здесь заметки, касающиеся событий спектакля с моим участием. Он, к счастью, не особенно увлекателен, а значит редко отвлекает от действительно интересного и важного. Но изредка попадаются в сценарии эпизоды, в которых парой-другой скупых мазков достигается та степень абсурда, когда остаётся лишь признать - всякая логика нашего "социального бытия" существует лишь в воображении. Да и там - на птичьих правах. Вчера она запросилась в отпуск и, похоже, в ближайшее время не побеспокоит меня своим мнением.
Итак, банальность: обокрали в метро. С кем не бывает.
Пикантная подробность: обокрали, похоже, служители правопорядка. Менты-с.
Повстречались мне на пути моём вчера двое таких профессионалов в сером, минут пятнадцать посвятившие выяснению: а не наркоман ли я (глаза после ночи за компьютером и впрямь имели зрачки странной формы). Прямо сказать, отчего какой-нибудь абстрактный наркоман не может ездить в метро, мне неясно. Как неясно, откуда взялись счастливые люди увидевшие "флэшку" впервые в жизни. Кроме шуток, убийственно серьёзное выражение лица, с которым один из сих героев открыл лежавший у меня в кармане для зажигалки USB-stick и долго нюхал разъём, стоит перед моими глазами до сих пор.
А по расставании со славными этими людьми, недосчитался я денег. То есть, они ничего не требовали. Вытащили, интеллигентно так, из кармана полтинник на прощание и работать пошли.
Вот так я побывал персонажем не то "Понти Пайтон", не то Шванкмаера.
Хорошего всем спектакля.

Глупым грузом
Лежат за пазухой
Не разбросанные вовремя камни...
;)

Если есть от ведения ЖЖ польза, окромя вреда, то она, во многом, - в возможности зафиксировать собственное состояние. Из чего неизбежно следует банальная мысль, гласящая, что говорить нужно вовремя. Не давая словам забродить уксусом.
Летний ветер буйствует на письменном столе. Я и знать не знал, сколько бумаги извёл на пометки, конспективные записи пришедшего в голову, подслушанное в полусне у лар. И не вспомнить теперь, почему таким ценным это всё казалось, потому что нет уже того, кто записывал. Срок нашей жизни - один вдох.Или движение век: вниз - и вверх.От этого надо бы испытывать грусть, но испытываешь только предчувствие свободы. Как на пустынном берегу, за секунду до шага в открытое море.

Желчь имеет свойство накапливаться. У среднестатистического пассажира троллейбуса - во рту, а у человека, обременяющего свою карму ведением ЖЖ, - в пальцах. Это, так сказать, место общее. Специфика же моего организма состоит в многократной интенсификации выработки "холе" при занятии делами бессмысленными и нужными для птицы священные - галочки. Неудивительно, что после подобных мероприятий первая -же случайное открытая странца преподносит вот такое:
А Умберто Эко - это лекарство от всех форм маразма
Прекрасное и точное речение, я считаю. Гильотина, как известно, лекарство, хорошо себя зарекомендовавшее. Навсегда излечивает от заболеваний любой степени тяжести и служит прекрасной профилактикой. Снова за врачебной помощью не обратился ни один из попробовавших.

Когда писать ненужные выводы к ненужным главам ненужной работы стало уже совершенно невозможно, а попрятавшимся в голове мыслям всё ещё не хватало слов, я отправился погулять в сумрачном лесу. Ну, том самом, опутанном всемирной паутиной. Или наоборот - на ней выросшем. Кроме нескольких ссылок, по прочтении которых мыслям в голове пришлось потесниться, и ещё большего числа ссылок, мысли от которых мы долго гнали вон из черепной коробки (мне кажется не стоит превращать детальный разбор разочарований в ежедневное занятие) нашлась под одним сервером кустом игрушка. В меру привычная, но уж больно результат игры с ней получился характерный. Вот такой:

Равнодушный голос за вашей спиной произносит... Ваша агония не устраивает меня с эстетической точки зрения!

Поэтому не будет вам иного ада, чем тот, в котором мы выросли. Вы слишком хорошо понимаете этот мир, и он для вас - идеальная антиутопия. Со всей его ложью, продажностью, заткнутыми кляпами или прикладами ртами тех, кто пытался рассказать о том, что увидел и понял... Вы тоже поняли. И лучше всего - молчите себе в тряпочку, дешевле обойдется, а здесь и без того постоянно чего-то не хватает - денег, воздуха, понимания, свободы... Да какое там "не хватает" - и не было никогда. Вы - представитель потерянных поколений, провалившихся в зазор между двумя эпохами. Выхода нет, пощады не будет, эта бетономешалка под названием "21 век" сметет все на своем пути, пережует, перемелет, и выплюнет сухой остаток, в виде которого и придется существовать всю оставшуюся жизнь. Как бы вы ни крутились, как бы ни старались - глас вопиющего в пустыне не слышан даже на пресловутые пять шагов, он тонет, разбивается во всеобщем заговоре молчания. Потому что молчание - золото. Кто знает, что будет дальше? Вы, наверное, знаете, ибо вы и сами - часть всего происходящего, как бы временами не хотелость стать выше, или хотя бы просто - в стороне. Идущий в толпе и осмелившийся хотя бы просто остановится и подумать будет затоптан. Но все же - у вас есть шанс. Вы знаете правила игры, вам известны некоторые взятки и многие взяточники. Может, вы способны что-то исправить, хотя бы попытаться... Вопрос только в том - хотите ли вы этого?..

Пройти тест

И что тут скажешь? Я действительно нахожу то, что человечество соорудило себе за последние полтысячи лет в качестве реальности, пригодным разве что в качестве альтернативы танталовому времяпрепровождению. Такая вот история. Наверное, даже без морали.

Увлекшись искусством чтения теней и распознанания форм "предметов" их отбрасывающих, перестаёшь в какой-то момент видеть свет.

В нашем, окончательно сошедшем с ума на почве купли-продажи горючего, мире наверняка написана и опубликована ни одна тысяча научных работ о нефти, бензине и их близких родственниках. Но что-то подсказывает мне - сии субстанции исследуются господами учёными исключительно под углом их применения в процессе попадания из пункта А в пункт В. А можно ведь и так: классифицировать ту же нефть по сочетаемости её образцов, добытых в разных точках зёмного диска, с тем или другим стеклом. Иракская, скажем, хорошо смотриться на полочке, будучи налита в вазу богемского стекла, и выкачаную со дна морского следует лить тонкой струйкой в изделие венецианских стеклодувов. Ещё можно обсудить вопрос красителей, использования в качестве украшений...
Дрова, опять же. В спальне будут хорошо смотреться сосновые, а берёзовые украсят обеденный стол.
Наверное, дойдёт и до такого. В конце концов, мы уже имеем опыт, когда топливо вместо того, чтобы сжигать разливают в прозрачные вазы и ставят на видном месте. Плодотворная, одним словом, идея;)

Среди бесов, доставшихся мне за проведенные в этом воплощении годы, бесёнок, нашептывающий регулярно на ухо подозрения во вторичности излагаемого, если не самый откормленный, то уж точно самый назойливый. Вот и сейчас, прихходиться раз в несколько секунд душить внутренний голос, вежливо осведомляющийся: "а это у кого ты недавно прочёл?" Всё вышесказанное, однако, является лирическим отступлением, бесы идут лесом, а нижеследующая запись не претендует ни на что, кроме статуса отражения моей позиции. В какой мере соответствующей Истине - Бог весть...

Отношения читателя и писателя (если угодно, будем называть их более обтекаемо - "реципиент" и "художник") с произведением искусства их связывающим строятся, по большому счёту, на одном и том же принципе. Разница - только в точке пребывания относительно текста (это может, разумеется, быть и не текст, а театральная постановка или симфония) . Для читателя, планирующего использовать стихи, музыку или театр в качестве топлива, а не просто удовлетворять эстетические потребности профанного "я"
(лирическое отступление: удивительным идиотом чувствуешь себя, произнося подобные речи и не видя за собой на них никакого права... диагноз, поставленый соседом по палате, право слово)
главным, если не единственным критерием оценки прочитанного служит эффективность. "Работает/не работает". Красота с этой точки зрения - топливо максимальной очистки. Не изнашивающее двигатель. Но бывают ситуации, когда брошенная в костёр коряга даёт именно тот свет, который и был нужен, чтобы разгядеть невидимое ранее. Посредственный текст, в силу резонанса с личным опытом или движения ассоциаций, "срабатывает" и помогает сделать несколько таких необходимых шагов. В конце концов, на всё воля Божья и неграмотный дровосек, замахиваясь топром, опускает его уже достигшим просветления Буддой.
В моей личной библиотеке есть книги, которм не стоит находиться на одной полке с Данте или Хайямом. Они и стоят парой полок ниже:) Причина того, что они остались на этой полке одна - это топливо не прогорело ещё до конца. Никаких гарантий, что однажды эти книги не станут чащей, из колторой придётся долго и нудно вибираться, у меня нет. В этих материях вообще нет места гарантиям и рациональному подходу. Отдельные умельцы умудряются заблудиться в Новом Завете.
С формальным автором произведения работают точно те же законы. Создание (которое, конечно, скорее восприятие) текста - такое же топливо. Единственной, пожалуй, оговоркой здесь является следующеее: всё сказанное очитателе выше о взаимоотношениях текста и читателя чрезвычайно неполезно творческому процессу. В том, разумеется, случае, когда становится оправданием. Аргумент "а людям нравится", равно как и чувство удовлетворённости собой, - смерть поэта. А внедрение в пространство творчества понятия "target group" - некромантия:)
Все вышеизложенные соображения оформились в качестве личных убеждений довольно давно. Последние пару дней тема "что такое хорошо и что такое плохо" в отношении творчества в моей ленте достигла тех пределов, когда волей-неволей чувствуешь себя в положении "призванного к ответу". Хоть и понимаешь, что призвал, по сути, сам себя и мудрее, наверное, было бы промолчать.

В плитке чёрного шоколада на столе прячутся кофейные зёрна. Цельные. Горький хруст в сердцевине тающего лакомства. Эти зёрна напоминают мне расстояния...

Намедни родное телевидение отряхнуло пыль веков с очередного "киношедевра" 90х. Время было позднее, my fair lady удалилась "в затвор" курсовую работу писать. Пересмотрел, одним словом.
Знаете, друзья, это фильм о мечте. О потаённой американской мечте того рода, о которой молчит приличный семьянин, мнящий себя консерватором. О ней если и говорят вслух, то или иносказательно, или - напротив - с показнымм равнодушием, добиваясь тем самы репутации нигилиста и развратника (интересно, отчего сексуальность с оттенком "садо/мазо" защитывается нынче за принадлежность к высшему свету ?)
Мечта эта - продать душу дьяволу. То ли, чтобы получить доказательства потенциальной своей привлекательности (ведь второй сорт-то, поди, брать бы не стал), то ли, - просто, хоть так убедить себя в наличии данного "товара".

Ко мне тут действительно приходил один человек, который интересовался, как продать душу дьяволу. Такой штабс-капитан Овечкин...Я ему объяснил,как это можно сделать. И он совершил весь ритуал с большой аккуратностью... Денег у него не появилось, вечной молодости тоже. Единственое, что произошло, - во всех полковых документах вместо фамилии "Овечкин" появилась фамилия "Козлов". (В.Пелевин "Чапаев и Пустота")

P.S. Надобно сказать, что дьявол - вообще один из главных героев заокеанского синема, причём героев наиболее привлекательных и сексуальных. И сыграть его стремиться практически каждый голливудский мэтр, придавая роли этой гамлетовский флёр, и сценарная основа такой роли как правило посложнее и поглубже (с точки зрения королевы современных наук - психологии) прочих. Любит Голливуд Мефистофеля. Как не любить - деловой...гхм...человек. А уж шоумен... Скоро, того и гляди, личную звезду на соответствующей аллее откроют. В честь признания заслуг в области развития шоу-бизнеса.

Стоило бы, наверное, соорудить блог, представляющий собой на вид структуру закрытую и даже, может показаться, зацикленную на себе. Скажем, ЖЖ состоящий только из, почти вымерших уже в LJ, тестов. Сегодня "Какой Вы напиток", завтра - "Какой сорт древесины", послезавтра - "Какой знак препинания". "Френд-ленты" нет, комментарии отключены. Вещь в себе. И все эти результаты, публикуемые в никуда, - маски, которые примеряются ни для кого, но с единственной целью - помочь себе вспомнить о пустоте за всеми ними. Так отчётливее слышишь тишину благодаря тиканью часов. Впрочем, где уж мне...

Немного огня - середина Пути
Немного огня тебя может спасти
В блеске обмана...
Когда глаз-экран за спиной поющего Шклярского затопило языками пламени, показалось на секунду - вот сейчас проступит сквозь них тяжёлый взгляд отца Анатолия...

Искусство, если оно боговдохновенно и подлинно (а иначе не стоит и писать его с большой буквы... да и вовсе не стоит о нём писать) обезоруживает. Выбивает из рук реципиента все штангенциркули и астролябии, такие привычные для нынешнего читателя. Оставляет его наедине с собой и Собой без "литературных школ" и "стилистической цельности". Без "хорошо" и "плохо".
Невозможно сказать "Мне нравится", глядя на возвышающийся прямо перед тобой Эверест.

P.S. За ссылку, а значит за возможность услышать (увы, в записи, но хотя бы так) - огромная благодарность gymnosophistae

Предчувствие дальней дороги - почти как картина Сальвадора Дали.
Всё вокруг превращается в собственное отражение в глади пруда. Шевельнись и от этого "всё вокруг" останется только рябь.
Шевелюсь.
Странно, но то, что, казалось бы, должно щекотать ноздри ароматом странствий, то, отчего пульс сам собой должен бы отбивать Киплинга,виснет порой на шее пыльным мешком, полным хлама. Душит. "Ты взвешен и найден слишком тяжёлым"...
Мне снится дорога. Трасса. Возможность идти или ехать к горизонту без лишнего груза за плечами.
Мне снится дорога, на обочине которой палыми листьями в костре бронь билетов и подтверждения оплаты, таможенные декларации и правила, списки ненужных нужных вещей и вот-вот готовый разрядиться мобильник. Дорога без граффика движения, да и без обязательного пункта назначения тоже. Просто ведущая за поворот.
Мне снится медленный танец звёзд, который брали с собой паломники вместо чемоданов на колёсиках с кодовым замком. Они знали, что пригодится в пути.

Старая притча.
Не уверен касаемо аутентичности её происхождения, но какая, если присмотреться, разница: каким течением прибивает к нашему берегу бутылку с картой...

Однажды один юродивый повстречал Гарун аль-Рашида Багдадского.
- Ты откуда идёшь, странник? - спросил правитель.
- Из ада, - ответил тот.
- И что же ты делал там?
- Нужен был огонь, чтобы раскурить трубку, и я решил спросить, не поделятся ли жители ада им со мной.
- Ну и как, взял огня? - спросил Гарун аль-Рашид.
- Нет, тамошний царь ответил, что у них нет его. Я, конечно, спросил, как же так? На что хозяин ада ответил: "Говорю тебе, у нас нет здесь огня, каждый приходит со своим собственным"